Fond de tiroir...

Cela fait bien longtemps

Que la plume et la nuit
Ne se sont plus écrit
Cela fait bien des ans

Que n'hurle plus le vent
Dans les plaines où rit
L'ombre de mon ennui
Cela fait bien du sang
Que centaures fuyants
N'entendent plus mes cris
Que brume de l'oubli
M'estompe lentement
Cela fait bien des champs
Que perdue je franchis

M'éxilant loin de lui
Cela fait bien des gens
Aveuglés et vieillis
Qui, brisés, me supplient
D'apprivoiser le temps

Cela fait bien des ans
Que vainement je gis

Au pieds de cette vie

Cela fait bien longtemps

Décembre 07.